Ela brincava naquela casa grande.
Sentia-se protegida.
Ele chegou e disse que queria brincar também.
Ela nunca tinha conhecido aquela brincadeira.
Ele tirou a roupa.
Pediu para ela entrar no quarto.
Ela entrou mesmo não entendendo.
Ele pediu para ela sentar nele.
Pensando que estavam brincando.
Ela sentou nele.
Ele se esfregou.
Aquele órgão estranho na sua calçinha de criança.
Ela lembra de pouca coisa.
Não sabe quantas vezes brincaram daquilo.
E no fim de cada brincadeira ele sempre dizia que ela devia esquecer aquilo e nunca contar para ninguém.
Ela continuava não entendendo e com medo nunca contou para ninguém.
Ela nem sabia porque tinha medo.
Ela só tinha 6 anos.
Anos passaram e ela cresceu.
Entendeu que aquilo não era brincadeira. Lembrou de algumas cenas.
Ela sentiu um medo absurdo e uma dor absurda.
Ele deve estar por ai. Porque a família nem sabe o que aconteceu.
Ela sente cada momento do abuso. Até hoje ele anda na mente dela.
Hoje ela entende porque odiava tanto aquela casa.
Aquela brincadeira que não era brincadeira segue gravada na sua alma.
E ela segue paralisada sem coragem de dizer o quanto ele fez mal para a sua vida...
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